P39

* * *
Последняя ночь уходит колечками дыма.
Я еще дома, но меня здесь давно уже нет.
Мысли немыслимым ветром проносятся мимо
закрытых дверей, за которыми выключен свет.
Утренний чай на балконе под шорох акаций,
запах сирени в прокуренных комнатах стынет.
Голос в динамике мертвых радиостанций.
Уходим. Отсюда. От Бога. Отныне.