Мы, стоявшие вместе, падаем по-одному.
 Мы, делившие поровну все, начиная от хлеба,
 Разошлись по углам, и каждый умрет потому,
 Что над своей головой он видит свое небо.
 У каждого дома есть бутылка вина.
 У каждой бутылки имеется собственный дом.
 И может быть в этом тоже моя вина,
 Но пусто в стакане, опрокинутом кверху дном.
 И страшно в лесу, где каждое дерево - щит,
 Где за каждой веткой - убийца или судья.
 Я стою и жду, может кто-нибудь разрешит
 И разделит со мной свое нетленное "Я".